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“哈哈，京中盛传，太白的诗，南八的刀，大娘的剑器、小蛮的腰，依某看，你杜子美的歌也不遑多让。”
被他说起，四十岁的杜甫不由得苦笑，终其一生他都可以用潦倒和籍籍无名之类的词来形容，大放光彩被称为“诗圣”，已经是故去多少年的事了，颇有些后世梵高的境况。
作画男子比他大四、五岁左右，却是天宝二年的进士科魁首，俗称“状元”，而他呢，屡试不第，早已经心灰意冷。
他的窘迫，被作画男子看在眼中，不禁叹了口气。
“你也莫要心急，说句丧气的话，如今的朝堂，不作官比作官强，僻如某，在碛外熬了多少年，回到京城，不过区区一个奉先尉，又能强到哪里去，仗着家族余荫，勉强有些进项罢了。”
“子美，你家小俱在此，人无柴米，一日不可活，些许银钱，就当是润笔之资，万望收下。”
杜甫被他强按着将一个沉甸甸的袋子捏在了手中，家中妻儿幼子，嗷嗷待哺，本就是有求而来，清高的话无论如何也说不出口，对方已经极为照顾颜面了，他不得不再施一礼。
“杜某谢过少府。”
话说到这份上，两人也失去了谈诗作画的兴致，杜甫抢在他开口留饭之前，告辞而去，男子亲自将他送出府，看着那个略显得有些佝偻的背影，摇摇头。
“疏酒狂歌仗剑去，我辈岂是此中人。世上又有几人，真如那般自在？”
“不过上门来讨个秋风的狂士，也就是郎君好心，这月都第几回了？”一旁的书僮不满地嘀咕了一句，被男子狠狠地瞪了一眼。
“你是个什么东西，也敢说他的嘴，府中规矩忘了？”
“郎君恕罪，小人再也不敢了。”书僮拜伏于地，连连叩首。
